Дневники, дневники, дневники.
Иногда, выходишь на охоту за новым и интересным, за таким дневником, чтобы зацепило, торкнуло, чтобы захотелось читать с первой записи.
Бывает, такие находишь. Один или два.
Обрастаешь избранным и Пч, кто-то случайный, кто-то желанный. Пишешь и живешь. Начинаешь жить и другими жизнями, волнуешься, сопереживаешь.
А потом, вдруг, напрягаешься.
Гонишь эту первую мысль. Пишешь дальше, но реже.
А потом новая волна - чистка рядов - кого ты, а кто-то тебя.
Потом начинают раздражать кличи "отметься, чтобы попасть в БС", "как вы мне все надоели", "не хотите, не читайте"
А ты листаешь избранное и недоумеваешь. А потом приходит понимание, что пишешь уже не для себя и не о себе.
Что стал сам заложником своего, так сказать, имиджа. Где-то смолчишь, где-то смайлик поставишь, местами приободришь. Ведь, если не комментировать, обидеться. Как же молчание не золото, молчание угнетает.
А потом и сам не пишешь, некоторые коменты начинают взбешивать. Потому что написать нечего.
Сбежала, сюда
Я постарела и немного озлобилась. Но все еще стесняюсь показать зубы, послать к черту, обидеть.
Заметила на кистях рук пятна пигментные. Печать возраста. Намекает время.
Заметила сетку сосудов на ногах.
Как же так? Ведь еще недавно было 30- такой серьезный юбилей, а до этого 25- такая желанная дата, а до этого 17, когда казалось жизнь распахнула двери широко-широко.
Как будто вчера я носилась как оголделая по округе на велосипеде, пряталась за гаражами с сигаретой на палочки, чтобы руки не пахли.
Первая любовь, которая, думалось, одна и без него никуда.
Нет, я, конечно, не старая. И возраст тут не при чем. Но обидно. Обидно, что время так бежит. Оглядываешься на себя ту и хочется вернуться в какие то моменты и еще раз их пережить.
Было бы грешно жаловаться. Разное, конечно, было. Но лучше чем сейчас никогда не было.
Вот так обо всем и ни о чем. Как и в жизни. Все важно и все неважно водночас.